ПОЭЗИЯ. ВЛАДИСЛАВУ ФАТЬЯНОВУ – 70!

Много лет минуло с той поры, когда в газете «Советская Россия» вышла моя  заметка о третьей книге стихов В. Фатьянова «Сохрани весну», вышедшей  в престижном издательстве «Советский писатель». Много воды утекло, много снега потаяло.

Отрадно, что с поддержкой талантливого по-эта вслед за мной выступили такие маститые по тем временам поэты, как Лев Ошанин, Александр Прокофьев, Василий Федоров, Егор Исаев, Владимир Цыбин и многие, многие другие. Отрадно отметить, что все столь разные по своему почерку авторы замечали в стихах В.Фатьянова главное – человечность и доброту, прекрасное чувство любви ко всему сущему на земле. Не обходил поэт и острые житейские углы, не мирился со злом, которое, как кажется, столь же бессмертно, как и мужская доброта. Я искренне рад, читая его юбилейную книгу избранных лирических стихов, отметить, что Владислав Фатьянов вырос в большого русского поэта — со своим почерком, своим образным мышлением, своим видением мира.

Поздравляю тебя, дорогой мой собрат по перу, с 70-летием, которое ты встречаешь, будучи полным новыми  замыслами.

Заканчивая свои размышления о Владиславе Фатьянове, нельзя не сказать о нём, как об известном учёном, кандидате биологических наук, известном селекционере и садоводе. Его сады давно украшают разные уголки нашей Родины. Он автор более 20 научно-популярных книг по биологии и садоводству.

Владислав Фатьянов более 30 лет безвозмездно руководит литературным объединением «Орбита-1», где по привычке садовода выращивает талантливую поэтическую поросль (достаточно сказать, что по его рекомендации 8 поэтов стали членами Союза писателей России – а это не так уж и мало!)

Дорогой Владислав Иванович! Долгих тебе лет! Главное – ты сохранил весну и подарил нам веру в бессмертие  русской поэзии и в духовное возрождение русской земли.

 

«Советская Россия», 1970 г.

 

ИНАЧЕ НЕ БЫЛО БЫ ЖИЗНИ

В издательстве «Советский писатель» вышла книга моло­дого поэта из Костромы Влади­слава Фатьянова. Называется она «Сохрани весну». Я давно знал стихи Владислава Фатья­нова. В них меня подкупали ис­тинная лиричность, чуждость внешним эффектам, подчеркнутая строгость поэта к слову.

И вот передо мной книга «Сохрани весну». Первое, что бросается в глаза при её про­чтении, — это мир, наполненный чистым светом весны, возду­хом, который хочется пить. Те­бя как бы переполняют чувст­ва человека, который рад с то­бой поделиться всем, что он имеет. Поэт, следуя традициям русской классической школы, остается современным в языке и в ощущении времени.

Все начинается с любви

К полетам, женщинам, отчизне.

Все начинается с любви.

Иначе не было бы жизни.

И поэт живёт, влюбленно всматриваясь в мир родных его сердцу  берегов  Волги,   в  мир полей и лугов и, самое глав­ное, в мир человеческих от­ношений, в мир неизменной и вечной любви.

Любовь к близкому человеку в русской поэзии всегда была рядом с любовью к родному дому, к семье, к Родине. Роди­на — понятие не абстрактное. Это то святое, во имя чего ухо­дили солдаты на страшную битву. Владислав Фатьянов, как я уже говорил, строг в отноше­ния к слову, он пренебрегает эффектами чисто внешними, и потому стихи его выглядят до­стоверными. Я хочу привести небольшое стихотворение. На­зывается оно «Солдатка».

Ночь темней, чем яма,

Поглотила дом.

Снова вышла мама

К ящику с письмом.

А потом, в светёлке

Протерев стекло,

Смотрит долго-долго

В поле за село.

Вспоминает мужа,

Братьев и детей,

Что посмертно служат

Родине своей.

Всё просто, и в этой просто­те есть человеческая грусть и человеческая правда.

Своей новой книгой Влади­слав Фатьянов означил приход в поэзию истинного лирика, поэта со своим голосом, полно­го любви к природе и челове­честву. Он принес свои крас­ки. Принёс сыновнюю верность прошлому и нынешнему дню Родины, верность родному краю.

Здесь, в краю бесконечно родном,

Близко к сердцу я всё принимаю.

Счастлив я оттого, что мой дом

Никогда на Руси не был с краю.

«Советский писатель» подарил читателю хорошую книгу.

 

 Владимир ФИРСОВ,

член СП СССР, 

лауреат Государственной премии России и премии Ленинского комсомола.

 

Газета «Слово» знакомит  читателей со стихами В.Фатьянова из книги «Отблески осени».

 

  * * *

Под корень спилена сосна,

Колеса лапник подавили,

Но словно в озере со дна,

Всплывают кольца годовые.

Как на пластинке, на пеньке

Записано звезды паденье,

Шмеля жужжанье на цветке

И наших душ беспечных пенье.

Как на пластинке, на пеньке

Записано шуршанье клёнов,

Потрескиванье дров в костре

И трели соловьев влюблённых,

И хвойно-голубая грусть

Нацелившихся в небо елей…

Подумать только – каждый куст

И ствол в природе, все при деле.

Записан лиственный прибой,

Где целовались мы с тобой.

 

  * * *

Если каждому — своё,

Что же мне тогда?

Ржавый щит или копьё,

А над ним беда.

Ничего не брал себе,

Только отдавал.

По моей прошёл судьбе

Ураганный шквал.

А сегодня ты вошла

В мой холодный дом.

Сколько битого стекла

Рядом под окном.

Сколько было горьких лет

И морозных зим.

Но сегодня в доме — свет

И дымок над ним.

Упоения весна,

Счастье и судьба,

И навек с тобой одна

На двоих тропа.

 

ДАЛЁКОЙ ЖЕНЩИНЕ

Развесенняя синь, будь же

благословенна

В беспредельно далёких любимых очах!

Я лечу, подо мной реки вьются,

как вены

В днях пресветлых и лунных-

прелунных ночах.

Я лечу, к нашей памяти чуть

прикасаясь,

Словно ветер к зеленому зареву

трав.

Я молюсь на тебя и от скорби

спасаюсь,

Расстояния пламенным взглядом

поправ.

Обозначили путь мой все вольтовы

дуги

В миллион световых лет и зим

от земли.

Частоколы дождей и шлагбаумы

вьюги

Облик милый закрыть от меня

не смогли.

Не взлететь выше неба, тобой

освящаясь,

Не упасть в бездну ночи твоей мне

без чувств.

Не встречаюсь с тобой, потому

не прощаюсь.

И никак до сих пор всё же

не разлучусь.

 

УЖЕ

Уже не сердце, а будильник

Бессонницей стучит внутри,

Упавшей в горький чернобыльник

Под электронный свет зари.

Пришла пора считать, что сделал,

Засыпав годы в закрома.

В халате к нам стерильно белом

Идёт со скальпелем зима.

Как прежде, над родным порогом

Свет пихтовый чист по утрам,

Хотя ошибок было много,

И каждая из них, как шрам.

Не все исправлены ошибки,

Непоправима боль утрат.

С печальной я смотрю улыбкой

На вздыбленный полынью скат

За пыльными рядами хат,

Где только ветры любят шастать.

Прости, мой край, я виноват,

Что ошибался слишком часто,

Когда с тобою в дебрях бед

Искал всю жизнь истоки счастья,

Которого на свете нет.

 

ЖИЗНЬ

В «НОВОЙ» СТРАНЕ

Со скрипом открываю дверь

В страну обманов и потерь.

И мимо ловкого хамья

И спекулянтов-торгашей,

Рты распахнувших до ушей,

Плыву к седьмому небу я.

Но, оступившись на крыльце,

Кровь ощущаю на лице.

Вот убегают «Жигули»:

Машину воры увели.

Подмигивая мне окном,

Горит мой бедный  дачный дом.

Его подонки подожгли.

Что спрашивать с двуногой тли.

Стекает алая заря

С обглоданного фонаря.

Прости нас, красная звезда,

В бездонной глубине пруда

Твой свет теряем навсегда.

И что ни выход, что ни шаг,

То крыльев нелетучих взмах,

То предынфарктный шум в ушах.

Нам век несет иллюзий крах.

Мы все у Бога под крылом.

И сколько на земле голов,

Примерно столько алых плах.

Чернеют пошлости моря,

Жиреют в них налимы важные.

Я по волнам пускаю зря    

Стихов кораблики бумажные.

Ни мачт на них, ни парусов.

Но музыку несу в стихи я.

И с ней на вечный звёздный зов

Ведёт их грозная стихия.