Поэзия Вячеслава Ложко

Вячеслав Фёдорович Ложко — поэт, прозаик, публицист, спортсмен, общественно­политический деятель. Член Национального союза журналистов Украины (1991), Союза писателей России (2001). Заслуженный деятель искусств АР Крым (2001). Ассоциации деятелей эстрадного искусства Украины (2003). Удостоен международной премии «Поэзия» (2000), 1­й лауреат Всероссийской литературной премии им. Н. Гумилёва(2008). Лауреат литературной премии «Традиция» за 2010 год. Дипломант Всероссийского литературного конкурса «Русское слово Украины» (2007). Участник Международных конгрессов журналистов ФИЖЕТ (Куба­2002; Чехия­2007; Турция­2010; Румыния­2011). Награждён Почетными грамотами: Верховной рады АРК (2000), Министерства культуры и искусства АРК (2009, 2012), Правления Союза писателей России (2007, 2011). Мастер спорта СССР по боксу (1962). Почетный член Днепропетровского героико­патриотического клуба «Память» (2008). Депутат Коктебельского поселкового совета двух созывов (1994–2002).

Лауреат пяти проектов Украинской конфедерации журналистов. Украинской издательский Консорциум, Институт биографических исследований:
1. Украина, Европа, Мир;
2. «Золотой фонд нации»;
3. Творческий олимп;
4. «Золотой фонд нации­2»
5. «Национальные лидеры Украины».
Награждён золотой медалью украинского Фонда культуры «За высокий профессионализм». Председатель ОО «Организация возражения культура пгт. Коктебель». Организатор и основатель международного Гумилёвского поэтического фестиваля «Коктебельская весна». Инициатор установления памятника Н.С. Гумилёву и М.А. Волошину в Коктебеле.
Мы в мир пришли творить добро
* * *
Эпоха нас не полюбила,
А что мы ей – стихов творцы?
Безжалостно одних убила –
Другим настроила дворцы.
Одни в своей стране творили –
Другие выезжали за бугор.
Поэтов многих голодом морили,
По лагерям – командовал «бугор».
Жизнь пропустив через себя,
Впитали боль, страданья, муки.
И болью за страну себя губя,
И на себя накладывали руки.
Бросали смертью вызов всей
стране,
Пытаясь разбудить в ней совесть…
Звучала драма на одной струне,
И грустная писалась повесть.

* * *
И как любить свою страну,
Коль ничего она не значит?
Порвали связь – судьбы струну,
И от обиды сердце плачет.
Теперь она совсем не та,
Забыты святость и истоки.
Ушла о гордости мечта,
И пишутся о грустном строки.
Пусть небогаты были, но зато
Жилось, работалось и пелось.
Куда ни глянь – сейчас не то,
Куда достигнутое делось?
А достижениям в стране
Мы радовались искренне и свято.
Босыми мчались по стерне,
Любовью за свои места объяты.
И дорог каждый уголок –
Страну не понаслышке знали.
И это был спокойствия залог –
В единстве наша сила. Понимали.

* * *
Власть потеряла уважение
Давно, и это не сюрприз.
Народ в кромешном унижении —
Не слышно песен – только визг.
Идёт развал цивилизации,
Паденье творчества, культур.
Сброс под себя канализации –
Народ плодит бандитов,
проституток, дур.

* * *
Мы в мир пришли творить добро,
А как его без зла устроишь?
Ты вспомни про адамово ребро,
Про боль, что перенёс, и – всё
усвоишь.
Усвоишь горечь всех потерь,
Судьбы уколы и просчёты.
В надёжность злом закрыта дверь,
Чтоб не звучали счастья ноты…
Чтоб соблюдался ритуал –
Мораль в быту торжествовала.
Чтоб с ней закон торжествовал,
Нам разобрать бы зла завалы.
Надежды мало на успех –
Вбивала жизнь под ногти гвозди.
Нам доставался редкий смех,
И пониманье – в жизни гости.

* * *
Книгу доброй памяти листаю,
Ну, а этой книге нет конца.
Пью воспоминания горстями –
Вспоминаю маму и отца.
Как бы мне хотелось в этом мире
Всё былое повернуть назад.
Жизнь в душе проделала мне дыры –
Горем и бедою был зажат.
Всех событий набралось на долю —
Разная, суровая – моя!
В выборе проблем имел я волю,
Но с небесным братством на паях.
Не бросали в трудностях и бедах:
Крест на лоб – молитву в небеса.
И мечтал ночами о победах…
Поутру алмазная роса.

* * *
Умолки соловьи у дома
творчества,
И перестали гнёзда вить вообще.
И парк постигло одиночество,
Столовых понастроили и прибыль
вся в борще.
Нет пересвиста птичьего в саду –
Всё заглушили рёвом дискотеки.
А птицу выгнал – жди беду,
И кто возьмёт тогда опеку?
И кто разрубит узел дел тугих?
Поверьте, что не казнокрады.
Желает жизнь людей других –
Приемлющих работу – не тираду.
Мы пилим сук – давно известно,
И яму роем впопыхах.
И сук тот очень скоро треснет,
И жизнь нам даст с размаху в пах.

* * *
Смерть бродит за спиною
каждого,
Но притаилась – ждёт свой час.
Без устали, нередко с жаждою
У жизни отбирая нас.
Когда она приходит слишком
рано –
Несправедливой кажется она.
В душе болит незаживающая рана,
И боль смертельно так сильна.
Когда приходит время рассуждать
О том, что всё уйдёт и мы
не вечны.
«Косую» начинаем ждать,
Чтобы уйти по звёздам
в подвенечное.
Однако смерть включается в игру:
То близко подойдёт, а то
отступит
И ждём: когда же я шагну
На рынок жизни, а она откупит
Моё желание стихи писать,
Дышать, закатом наслаждаться.
И с побережья камешки бросать,
И каждому восходу удивляться.
Стал каждою секундой дорожить,
Всё принимать с благоволеньем,
Лишь с пользой постараться жить
С небесным поведением.

* * *
С годами из меня уходит сталь,
Я становлюсь покладистей,
мудрее.
И перемен таких совсем не жаль,
И мир мне кажется добрее.
Не надо много говорить,
Сумей преодолеть невзгоды
И миру счастье подарить
Через стремительные годы.
Хотя о счастье есть вопрос:
Кто знает, что это такое?
С незнающих какой уж спрос –
Пожить бы нам в миру, в покое.
Друг друга злобно не кусать,
Из жил не забирать здоровье,
силы,
О жизни лишь разумное писать,
И чтоб мы долго здравы были.

* * *
Работа. Сколько в этом слове
Звучанья, смысла, естества.
Она всей сущности основа –
Связующая нашего родства.
Работа это счастье по любви,
Оно и собирается годами.
И эта тяга копится в крови.
Работа – от всего спасенье —
с нами.
Работа это шаг к надежде –
Беду переживёшь любую.
Из пепла возродишься,
как и прежде –
Сандалии удачи я обую.
Вершить неспешно буду я дела –
Печаль глушить и всякие заботы.
Чтобы к достатку жизнь вела,
Жить невозможно без работы.

* * *
Очищен пляж и лежаки сложили
в стопку,
А через пару дней всё увезут.
И на нудистском не увидишь
попки,
И раздолбайство хипарей – шизу.
Кафе на побережье досками
забиты,
И набережная, как далёкий край.
И вечера, звучащих музыкой,
забыты,
И где­то в стороне остался
летний рай.
Нагрянул вдруг конец сезона.
Дохнуло холодом и полило дождём.
И листопад покрыл газоны,
А мы опять возврата лета ждём.
Грусть бродит по посёлку,
волн касаясь –
Мечтатель одинокий у воды:
«Где та — прекрасная, босая,
На фоне возвышений и гряды?»
Где­то искрящееся лето,
Обилье женских тел
и крымских вин?...
Так быстро песня лета спета,
И хорошо – зима нам не пророчит
льдин.
Дела земные грусть отодвигают,
И легче ожидается сезон.
Дни, за работой, быстро убегают
И лета ждать, конечно,
есть резон.

* * *
Огонь непрощения в сердце бушует,
Сжигает мосты понимания.
У Бога лишь одного прошу я:
«Окажи мне Всевышний внимание.
Дай понять, что прощение —
благо»…
И сердце отходит от боли –
Прощать – это радость, отвага,
Это высшая точка в доле.
* * *
Обрывки песен из кафе,
Из дискотек рёв рока.
Всё населенье под шафе,
Все одурманены до шока.
Хватаю свежий воздух ртом,
Чтобы в себя прийти, очнуться.
И не остаться за бортом –
В нормальность жизни окунуться.
Увидеть звёздный небосклон,
Впитать чудесные пейзажи,
Зайти в поэзии салон,
Порадоваться и выпить даже.

* * *
О, вы, обворовавшие страну,
Любите Родину сильнее жизни.
Она дала разграбить вам казну –
Богатства хватит вам
до тризны.
Вы брали вдоволь, что хотели.
Теперь не дайте в яму ей упасть.
Жизнь сохраните в её теле,
И не старайтесь последнее
украсть.
Страна вам позволяла
круто брать,
Крутить, вертеть её казною.
Из вас любой разбою брат –
Готовы на убийство заказное.
А если вдруг исчезнет вся страна –
Вы сразу станете безродными.
Петлёй на шею тонкая струна,
И вы никто – вы инородные.
В другой стране.. Кому вы там
нужны?
Кому и что вы доказать сумели?
Ведь корни Родины всегда
важны –
Они в родстве, в сознанье, в деле.
Теперь вас нарекают олигархи,
А суть всё та же: больше брать.
Вы жён одели в бриллианты,
бархат –
И продолжаете народу врать.

* * *
Несовершенство жизни принимаю,
Всю дичь родного бытия.
Я часть её — и это понимаю.
А на весах сознанья — быт и я.
Смиряюсь философски с тем,
что есть.
Хоть неприглядно жизнь устроена.
Храню в себе отвагу, доблесть,
честь.
Здесь всё родное, но ущербно
скроено.

* * *
На раскалённой сковородке –
жизнь:
И грешники, и ангелы, и боги.
И как на ней ты ни кружись,
Держащий сковородку — строгий:
Перевернёт, подбросит
и поймает,
Чтоб корочкой обжарились бока.
О, этот повар точно знает,
Как жарить. Опыт – целые века.
Воспитывает мужество,
терпенье…
Не терпит слёзы и скулёж.
Из поднебесной кухни слышно пенье,
И в облака вонзённый месяц – нож.

* * *
Ветер шарил по домам,
Бушевал, резвился.
И устроив тарарам,
О забор разбился.
Разозлился, закрутил
Вихрями по крышам.
Рвал деревья по пути
И на волю вышел.
Гнул деревья по лесам,
Рвал верхушки сосен.
И рванулся в небеса,
Приближая осень.
Начал тучи собирать
В плотные отары.
Молнией их раздирать –
Метод очень старый.
Вновь нырнул с небес к воде
Ветер, разгулявшись…
Я не буду о вреде,
На терпение сославшись.

* * *
Среди мелькания забот,
Среди верчения в пространстве
Со лба отер солёный пот
И понял вдруг, что жизнь
прекрасна.
Прекрасна тем, что можно
стать
И, отдышавшись, оглянуться,
Что зову сердца можно внять,
В красоты мира окунуться.
Увидеть Ночь. Понять Рассвет.
Такие краски! Не придумать.
Что ж, суеты в Природе нет,
Нет злого грохота и шума.
Увидеть вздыбленность холмов,
Всё обвести спокойным взглядом.
Здесь каждый куст мне так
знаком,
И это здесь, со мною рядом.
И мысль приходит — это Бог.
Во всём природы видно Вечность,
Чтоб в суете понять я смог
Всей жизни Мудрость,
Человечность.

* * *
Прости, Господь, мне прегрешенья,
Я не постился и любил.
Не будет жесткого решенья,
Ведь Ты меня не позабыл.
Ты помогал в пути, в дороге,
Ты хлеб давал мне и вино.
Ты успокаивал тревоги
И на ночлег стелил руно.

* * *
В ущелье лет бреду усталый
И даже небо тяжко мне,
Но свет таинственным
кристаллом
Блестит в далеком, светлом дне,
В котором сброшу неудачи
И обрету полёт Души.
Путь к возвышенью будет зачат,
Услышу Бога: — Поспеши.

 

Вячеслав ЛОЖКО