slovolink@yandex.ru
  • Подписные индексы П4244, П4362
    (индексы каталога Почты России)
  • Карта сайта

Наши души – дети суматошные

В самом сердце европейской части России, расположенном, согласно Википедии, в Нижегородской области, живёт и работает в Кстовском Центре писателей им. П.П. Штатнова Центральной библиотеки им А.С. Пушкина замечательная поэтесса Маргарита Шувалова. Стройная, привлекательная, с добрым сердцем и воистину русским талантом, который мог вызреть только в российской глубинке, где не успел разгуляться «современный прогресс».
Маргарита – член Союза писателей России, автор двух сборников стихов «Бабочка» и «Точка сближения», отмеченных общественными наградами – медалями им. А.С. Грибоедова и «Русская звезда» им. Ф.И. Тютчева, лауреат премии «Болдинская осень» — отмечает в октябре свой юбилей. Только что она была награждена специальным знаком отличия журнала «Невечерний свет» (Санкт-Петербург). Предлагаем читателям «Слова» ознакомиться со стихами поэтессы.
ЛИПОВЫЙ ЦВЕТ
Воздух солнцем июньским прогрет.
В скверах липы густой аромат.
Загляделась на липовый цвет,
Словно в детство вернулась назад.
Будто мама стоит за спиной.
В милом облике прежняя стать
Тот же голос спокойный, родной:
‒ Дочка, липу пора собирать…
Дух медовый, с июньской ленцой,
Словно в прошлое тянет к ветвям,
За соцветьями с жёлтой пыльцой.
Вот нарву их и маме отдам.
Льнутся ласково сами к рукам.
Запасёмся! И хворь нестрашна!
‒ Расскажи, как тебе, мама, там
В небесах?
А в ответ – тишина,
Ни словечка… Зови, не зови…
Сквозь листву пробивается зной,
И стою в этой сладкой пыли,
Словно к липе прильнула душой.
* * *
То слагали красивые пазлы,
То задачек сводили ответы…
В суете пронеслось и угасло
Лето.
Но ни дня не пройдёт без движений:
На поляне траву уже косит,
Как арену для новых сражений
Осень.
Всё. Отложены игры на время,
И над детской площадкой повисла
Тишина… Развиваются в теме
Мысли.
Как узоры на девичьих бантах,
Так причудливы школьные грёзы,
Обратится стихами в диктантах
Проза.
Всё уверенней буквы выводит
Молодое моё поколенье…
Жизнь сама по себе переходит
в продолженье.
МЁРТВЫЙ СЕЗОН
Конец предзимья. Зябкая строка
Возникла и застыла в хладной дали.
О, как она близка и – далека,
Как уязвима в дни поры печали.
Скупой поры без яркого огня,
Что теплотою согревает слово.
Глухой поры, не слышащей меня
Из-за дождей, идущих бестолково.
Им ничего уже не оживить,
Травинки не поднять
с остылой пашни.
Но всё-таки, ещё держусь за нить,
Что жизнь соединяет
с днём вчерашним.
Вчерашним солнцем, небом и мечтой,
И чьим-то светлым,
дружелюбным взглядом,
Сентябрьской вдохновенной
красотой,
Мелодией души и листопада.
Всё это, словно пёрышко в руке,
Сберечь пытаюсь, веря непреклонно,
Что жизнь вот-вот
затеплится в строке,
Возникшей в пору мёртвого сезона.
* * *
Вечера об эту пору – душные
Не спасут от зноя тени крон…
Мы с тобою никому не нужные,
Маемся, на грани двух сторон.
Далеко ли, близко ль эти стороны —
Встреча не случится ретивой.
Скоро осень, закружатся вороны
В стаях, над речною тетивой.
И июлем ниц цветы склонённые
Кто-то в поле выкосит с плеча.
Так же все, с глазами воспаленными,
Будем просыпаться по ночам.
Наши души – дети суматошные,
До морозов, до больших снегов.
По одной –
бегут столбы дорожные…
А в другой – звенит набат веков.
Лишь усталый вздох
далёкой женщины,
Долетит, как первый луч в рассвет.
И судьбиной встречей
неотмеченный,
К ней всю жизнь свою идёт поэт.
* * *
Пережить бы этот холод зимний
С мороком сомнений и тревог
Дотянуть до звонких
тёплых ливней,
До любовью осиянных строк,

Что возникнут, может быть,
внезапно,
Захлестнув живительной волной.
Только бы дожить ещё до завтра —
Не замерзнуть
без тебя, родной.

Горькой неизбежностью кручина
На морозе рвёт нещадно плоть…
Ты покажешь, как цветёт калина
В майских чащах,
если даст Господь?
Ты расскажешь о победах ратных,
Русских несгибаемых дружин…
Плюнув на лета, без слов парадных
По заветным тропам пробежим…

Стихнет боль в душе
от зимней стужи.
Радости раскроется цветок!
Знаю, одолеем, верю – сдюжим,
Доживем до вдохновенных строк.
 
ПОСЛЕДНИЙ ЛИСТОК
Сорвётся с ветки лист последний,
На снег печально упадёт.
Запечатлят пруды Оленьи
Стеклянным взглядом небосвод.
А с ним недавнее былое
Замрёт как подо льдом вода,
Когда держась за руки, двое
Глядели в зеркало пруда.
Но всё о чём они мечтали,
На что  надеялись всерьёз,
Сокрыли сумрачные дали,
И первый снег мечту занёс.
Бредёшь – неверными следами,
Не замечая никого
Туда, где стынет подо льдами
Осколок сердца твоего.
 
Идёшь туда, где пруд Олений,
Тропой невыдуманных строк.
И словно солнца луч последний,
Тот самый – осени листок,
Твоей руки теплом согретый,
Пускай поблёкший, но – живой,
Как нежность, что  хранят  поэты
В душе, под  неба синевой.
Смерть и любовь
Летних гроз череда –
громовая ночей лихорадка,
И дождей утоленье,
заждавшейся влаги земли,
Представляется мне,
как в природе извечная схватка
Двух враждующих сил ‒
злобной смерти и нежной любви.
Кто могучей из них?
Та ль, что в прочерках молний зловещих,
Беспощадно нацелила
полчища огненных стрел.
Или та, что заботливо
влагой живительной плещет
На иссохшие корни,
поставив жарыни предел?
Но безмолвный их спор
просветлевшее небо рассудит.
Словно сон беспокойный
прервутся ночные «бои».
Светлый мир обретут поутру
окрылённые люди.
Светлый нежности мир,
в свежих росах бессмертной любви.
 
ТВОЕ ПРИТЯЖЕНИЕ
Между волей и долгом сраженье,
Но одно лишь по жизни я знаю:
Ты – земное мое притяженье,
Ты – молитва моя неземная…
От разлуки до точки сближенья
Снова версты.
Безумные версты…
Ты глядишь на своё отраженье,
А оно улыбается чёрство.
Льдом затянется пруд лебединый,
Но откроются старые шрамы.
Приложи оберег к ним единый –
Фотографию старенькой мамы.
Пусть собака —
твой друг молчаливый,
В утешение лапы возложит
На колени,
и мордой счастливой
Грусть на время отгонит,
быть может.
Не имеет задача решенье,
Лишь одно я по-прежнему знаю
Ты – земное мое притяженье,
Ты – молитва моя неземная…
 
Маргарита ШУВАЛОВА

Комментарии:

Авторизуйтесь, чтобы оставить комментарий


Комментариев пока нет

Статьи по теме: