Комментариев пока нет
Рубрика: Круг чтения
25.05.2018
«У поэта скорбь своя…»
Войди в зеленый дол без имени и слова,
Где сон полуденный
некошеной травы,
Где о тебе в тени резного крова
Разносят слух на языке молвы
Пчела и мышь, где тянется и вьется
Забытый след, – моя тропа легка,
Где птичьей трелью
сердце отзовется, –
Ты не найдешь верней проводника!
Не слово, не молчанье правят здесь,
Но Ворон и капризная погода,
Но карабин, каюра окрик, спесь
Чиновника от малого народа.
бисером расшит
Весь круг земной, как и откуда вышла
Горячая земля, где общий вид
Из тесного окна исполнен смысла.
На праздник первой рыбы – дух-огонь
И ловкий чаут воздух рассекает.
Прокисших шкур, крови
отвратна вонь,
И хороша для тех, кто понимает.
Оценит иностранный антрополог.
Он даст немного денег, и как раз
Приедет магазин, поднимут полог.
возьми! –
Товар китайский в яркой упаковке.
Они – охотники –
становятся детьми,
Шумят и мнут нелепые обновки.
Здесь мельгитанин*
хитрый глаз скосит,
И будет выручка,
за разговором – водка.
Кусает гнус. Наш Куйкинняку спит.
И антрополога в туман
уносит лодка.
Мажется и крошится
по доске мелок.
И душа попросится
с пятки на носок.
И сквозит и тянется –
ей и невдомёк:
минется, останется
грифель, уголёк.
Между грёзой и сном,
между правдой и слухом
Ты прошёл, командор, гранд,
поэт, Дон-Кихот.
А в деревне твоей дождик
шепчется глухо,
И томит незаконченный перевод.
смыслом,
Словом, правилом, формой, –
лишь пропуск, пароль.
Долгой ветки изгиб,
мерный скрип коромысла,
Как чужой реквизит.
И затвержена роль.
в лепетании зноя
На развилке дорог ты построил
свой дом.
Плуг и тяжесть, и соль
в слепоте перегноя
До письма, до строки,
до творения, до…
Не муж, конечно, не отец, –
Простец, небесный бубенец.
И в Духе Святом господин.
И меч, и более меча.
Он весь – предание. Он – весть.
Не знает глаза и лица.
Оставлен, разлучен и пуст.
Он – это в полноте и то,
Всё называя, сам – ничто.
Как легко ты сердце занимаешь
Незнакомым, легким для себя,
Словно книгу новую листаешь,
Удивляясь, радуясь, любя!
Иностранец из страны иной –
Он тебя окинет новым взглядом,
Он ещё поманит за собой.
Жизнь чужая светом из окна,
Музыкой таинственного края,
Ароматом сладкого вина
Давнее, забытое, своё,
Но поймешь однажды, что не стала
Ты родней и ближе для неё.
К дню Воскресения я написал сонет.
Он сердцем был,
а сердце стало прахом.
Здесь тело Сына источало свет,
И свет впитала смертная рубаха.
Как беглый раб на мир глядел
со страхом.
И я пришел, не праведник – поэт,
Но и меня любила эта плаха.
Ты древком будешь, грешною рукой.
Узнал ли ты прямую эту спину?
Не меч, но круг вечернего огня.
Се плоть моя…Не обойди меня
Преломленного хлеба половина!
Пережили две войны,
Выборы, олимпиаду.
Танцевало полстраны
И смеялось до упаду.
Смех и танцы – всё едино,
Оттого что не видна
Нам вторая половина.
Чёрный – пусть хотя бы это,
Не танцует, не поёт, –
Если спето-перепето.
Сушь да гниль. Дожди косые
Пусть расскажут о другом:
Неизвестной мне России.
В великой простоте
свершается благое,
Когда часы стоят, и ветер
в кровле спит.
И стих ночной, как самое простое,
Не умыслом, но замыслом молчит
До той поры, пока не обнаружит
Упорный глаз молчание, когда
Твоя душа оставленная тужит, –
И места нет тебе,
и смысла, и следа.
г. Петропавловск-Камчатский
Комментарии:
Статьи по теме:
Авторизуйтесь, чтобы оставить комментарий