Судить себя мне по делам?

Николай Зиновьев, поэт из Краснодарского края, родился в 1960 году в станице Кореновской. Учился в ПТУ, станкостроительном техникуме, в университете. Работал грузчиком, бетонщиком, сварщиком. В 1987 году вышла его первая книга стихов. На сегодняшний день у Николая вышло шесть книг. В 2005 году ему была присуждена Большая литературная премия России, а в 2010 году он стал лауреатом Всероссийской православной литературной премии им. Александра Невского. Стихи краснодарского поэта часто печатаются в журналах, они быстро расходятся по стране без всякой рекламы по радио или телевидению. Валентин Григорьевич Распутин сказал о поэте: «В стихах Николая Зиновьева говорит сама Россия».

Украине
Пусть кулачки от злости сжаты,
Пусть грязи на меня ушаты
Ты льёшь, но я сказать хочу
Зачем тебя, сестрёнка, Штаты
Так нежно треплют по плечу.

И чтобы там ни голосили,
Поймёт любой, коль не дурак:
На самом деле, у России
И Украины — общий враг.

Мистическое
Нагрянет враг на нас в порыве
злости,
Молитва полетит во все концы,—
И вздыбятся все русские погосты,
И всех времён восстанут мертвецы!

Настолько вид восставших будет
жуток,
Что враг рванёт, теряя свой
рассудок,
Обратно в свой альпийский городок.
Он больше на Россию не ходок.

* * *
А если гибнут женщины и дети
Невинные — в угоду подлецам,
То всё ли промыслительно на свете?
Такой вопрос ко мне приходит сам.

Хоть в этом сомневаться и негоже
Читающему много лет Завет,
Но помню, как сказал другой поэт:
«Но всё же, всё же, всё же...»
Вопрос
Ответьте на вопрос невежды,
Планеты лучшие умы:
«Какие связывать надежды
С приходом ядерной зимы?»

* * *
Не на гвоздь ли повесить мне лиру?
Ведь зачем — я никак не пойму —
Петь о чём-то безумному миру,
Уподобясь тем самым ему?

Кто же скажет, что мир наш
прекрасен
И разумен, — я буду молчать.
Говорить, что я с ним не согласен
Я не стану. Зачем огорчать
Своего легковерного брата.

У реки
Несёт восточный ветер цаплю,
А мысль является сама:
Имеем мы хотя бы каплю
Непомрачённого ума,
Какой имелся у Адама,
Когда он знал язык травы?
«Конечно, нет», — скажу вам прямо,
И потому не имут срама
Не только мёртвые, увы...

Попытка пейзажа
Плывёт по небу птичья стая,
Осенний воздух сух и чист,
Мой жалкий разум потрясая,
Слетает с ветки жёлтый лист.

Вокруг меня танцуют тени
И в довершенье ко всему,
Я опускаюсь на колени,
Не понимая почему.

Хотя, конечно, есть догадка,
Но объяснить её словами
Нельзя ни длинно и ни кратко.
А на душе так скорбно-сладко...
Такого не случалось с вами?

* * *
Я задаю себе вопрос:
«В моей душе живёт Христос
Иль в ней ночами бесы
Свои справляют мессы?»

Я не хочу вас, братья, злить,
Помочь просить занудно,
Но,— кто я? — мне определить
Невероятно трудно.

Судить себя мне по делам?
Но если честно-строго,
То дел-то нет, какой-то хлам.
Я надоел, наверно, вам?
Простите, ради... Бога.
Пока вопрос не разрешён
Немного страшно мне, но между
Тем, я нисколько не взбешён,
Что подаёт надежду.

Туман
На всю планету пал туман
Непримиримости и злобы,
Вошёл в умы, в сердца, в утробы
Лёг, как Обломов на диван,
Вошёл, как хулиган в маршрутку,
Попал, как в телефон вода...
Я рад бы превратить всё в шутку,
Но не до шуток, господа.

Короче, всем желаю здравия
И вновь хочу вам повторить,
Что только солнце Православия
Туман способно испарить.

Ещё раз о человеческой глупости
Обгрыз мне заяц яблоню в саду,
И я теперь покоя не найду:
Четвёртый день хожу,
пылая местью,
Соседей всех напичкав этой вестью.

Петлёй поймать ушастого
кретина?
А может, из ружья достать
мерзавца?...
А Бог глядит и думает: «Скотина».
Он думает, конечно, не про зайца.

Зачем по пустякам я создаю
У Бога о себе такое мнение,
Прекрасно понимая, что туплю?
Но зайца ненавижу, тем не менее.

* * *
Не пишу об Украине
По одной простой причине:
Я с ума сойти боюсь
И молюсь, молюсь, молюсь.

Вот бы Бог меня услышал.
И сейчас, не через год
Чтобы дух нечистый вышел
Изо всех, в ком он живёт.

Облака
Стою, слежу за облаками:
Вон то похожее на замок,
А вон точь-в-точь арба с быками,
А то, как след в снегу от санок.

А вон, как в белой бурке горец,
А вон, похожее на льдину.
А вон, как ангел-миротворец,
Мелькая тенью вдоль околиц,
Спеша, летит на Украину.

* * *
«Кровь людская — не водица» —
Это так лишь говорится,
А на самом деле, крови
Столько пролито! — по кровли
С давних лет она б стояла,
Не прими её земля.

* * *
Вот грибочки, вот капустка,
Наливай полней, аскет,
За мгновение до пуска
Баллистических ракет.

Может, мы ещё успеем,
Опьянев, обняться братски,
А потом горячим пеплом
Разлетимся кто куда.

Кто-то в ад, а кто-то в рай.
Не чеши так долго темя,
Поскорее выбирай,
Пока есть в запасе время.

* * *
Я, может быть, и не злодей,
Но и не Иов на гноище.
Я знаю множество людей
Душой меня намного чище.

И пусть они не пишут книг,
Но дом их выстроен на камне.
А как меня спасёт мой стих,
Не представляется пока мне.

* * *
За границу предлагает
Друг поехать. Не хочу.
Друг, конечно, полагает,
Что я лгу. А я ворчу:

«Всё старо в Бордо и в Ницце,
Если что и ново —
Это только за границей
Бытия земного.
Но туда спешить не надо,
Скажут нам, когда пора».
После этого расклада
Друг задумался. Ура...

* * *
Час беды ль, победы ль близок?
Однозначных нет ответов.
Как расстрельный, точен список
Всех значительных поэтов.

Изучать не будут в школе
Их стихов ни тьму, ни свет.
Я не знаю, хорошо ли,
Что меня в том списке нет?

* * *
Плывут года.Всё ближе к устью.
Тем слаще каждая верста.
Я по реке плыву не с грустью,
Я взял в сопутники Христа.

Крепчает власть метаморфозы,
И даль ясна, а не туманна.
И на лице моём не слёзы
Блестят, а брызги океана...

Судьба
Равнодушен стал я к миру,
Ничего мне в нём не светит.
Может, стоит бросить лиру?
Ведь никто и не заметит.

Пусть лежит она во прахе,
Онемевши навсегда,
Но не хватит сил в монахи
Мне уйти — вот в чём беда.

Побег
Я в детстве жил в плену иллюзий,
Теперь живу в плену у Музы,
В плену тревоги за страну...
Вся жизнь с рождения — в плену.
Но всё на этом свете тленно
И предсказуемо вполне:
Удачный мой побег из плена
Железно предначертан мне
Под крик жены и плач детей
В кругу мерцающих свечей.

Самоуничижение
Благодати ждать напрасно
Хоть во сне, хоть наяву,
Ведь в душе моей так грязно,
Как в нечищенном хлеву.

Может, грубостью сравненья
Я вам сути не донёс,
Но, увы, прощу прощенья,
Ведь писал смердящий пёс.

 

Николай ЗИНОВЬЕВ