Прольётся дождь, и солнце воссияет

Кому наш Пушкин неизвестен!
Весь мир в поклоне перед ним.
И хоть давно ему за двести,
Он жив и всеми он любим.

И всё таким же ярким светом
Он светит нам, как и светил.
Не сотни — тысячи поэтов
Своей он Лирой пробудил.

Емy поныне благодарны
И молдаванин, и казах,
И уроженец славной Варны —
У всех людей он на устах.

Прими венок, бессмертный Гений,
Венок тебе от всех живых.
Навеки ты для нас бесценен,
С поклоном шлю тебе свой стих.

* * *
Поэт без женщин — не поэт,
И для него они — как солнце,
Как путеводный они свет,
К нему заглянувший в оконце.

Воспламенится его кровь,
Душа встрепещется стихами —
Как не воспеть ему любовь,
Когда повсюду она с нами!..

Поэт без женщин не поэт —
Не так поют у Лиры струны.
Романс творит он иль сонет,
Важней — душою был бы юным.

Воспой ты женщину, воспой —
В глазах её любимым будешь,
И стих звончее будет твой,
И тем себя ты не остудишь...

* * *
Когда в душе твоей весна
И сердце молодо трепещет,
И даль зовущая ясна, —
Тебе покажется всё вечным:
И зелень юная травы,
И цвет черемухи духмяный,
И в дымке дальние холмы
С улыбкой солнечной румяной.
Всё, всё покажется тогда,
Весь мир таким
новорождённым,—
Забудешь все свои года,
Весной цветущей опьянённый...

СУДЬБЫ «ПОДАРОК»
Пять долгих месяцев зима
В срединной царствует России,
По окна занося дома,
Всё покрывая белой стынью.

Не верю я календарю
С его трёхмесячной зимою!
Категорично говорю,
Хоть от морозов и не вою.

И предки, пращуры мои,
К морозам нашим приучали.
С зимой они вели бои,
За жизнь свою вели отчаянно.
Бои с набегами татар,
И скифов, половцев, ногайцев,
И притесненья своих бар
Загнали их в леса, как зайцев.

Жёг моих пращуров мороз
В курных бревенчатых избушках.
И, потирая белый нос,
Рубил мой пращур лес опушек.

Огнём и дымом грелся он,
Детишек кутая в овчины.
Никто не слышал его стон
В сраженьях с ярой белой стынью.

Судьбы «подарок» принимая,
Как будто должное от Бога,
И я от предков перенял
«Подарок» тот, как талисман
На жизни трудную дорогу...

* * *
Поэт я или не поэт,
Но гражданином быть обязан.
В долгу перед страной своей,
Одной судьбой я с ней повязан.

Когда над ней сияет солнце
И птицы гимны ей поют,
Я жизни радуюсь до донца,
И как не радоваться тут?

Тем птицам громко подпеваю,
Как будто крыльями машу.
Как будто к небу я взлетаю,
Стихи восторженно пишу.

Но если тучи закрывают
Свет солнца чёрной пеленой,
Я вслед за птицами смолкаю,
Готов пойти на тучи в бой.

Готов пойти я за Россию
Как сын её, как Гражданин,
И сколь во мне хватило б силы,
Я поле битвы не оставлю,
Хоть даже буду я один...

* * *
Вот два моих зрачка-оконца,
Ночную сонность поборов,
Поутру глянули на солнце,
И я от радости готов
Кричать: — Привет вам,
Солнце с Небом!
Привет, весенняя Земля!
Привет, любимая Россия,
И всё вокруг, что вижу я!..
Молюсь я Солнцу, Небу, Звездам,
Молюсь Природе я родной, —
Всё это людям бы я роздал,
Чтоб век продлили свой земной.
Хочу, чтоб все вот так поутру,
Себя улыбкой озарив,
Вскричали радостно и мудро:
Хочу судьбу благодарить,
Что жизнь смогла нам
подарить!..

* * *
...Стою и плачу над бурьяном,
Где был когда-то дом родной.
Стрелою в сердце больно раненный,
Стою, ни мёртвый, ни живой.
Куда исчезла ты, деревня?
Безлюдье. Тишь. В глазах туман.
И ни садов, и ни деревьев,
Кругом бурьян, сплошной бурьян.
Давно ли, кажется, звенели
Вот тут ребячьи голоса
И соловьи над речкой пели,
В лугах им вторила коса?..
Теперь и там, где собирали
Мы землянику про запас, —
На всех лугах, до самой дали
Один бурьян мой видит глаз.
Увы, родное всё исчезло,
Всё одичало — не узнать.
Как будто кануло всё в бездну,
Прошёл как будто
злобный тать...
Звенит в ушах, не умолкая,
Как гробовая, тишина,
Как будто не проснусь от сна я,
И давит, и гнетёт она...

* * *
Когда трещит лесоповал,
Когда деревья смертно стонут,
На этом траурном фоне
Губитель свой справляет бал.

— Я Царь природы, Великан! —
Он восклицает громогласно. —
На то и лес, что людям дан,
Служить им, и вопрос тут
ясен...

О, если б этот «Царь» сажал
Сосёнку, ель иль жёлудь дуба
Там, где прошёл лесоповал,
Чтоб посмотреть на это любо.

Увы, пока же не встречал я
Среди губителей таких,
Кто ради собственного «рая»
Одумался бы хоть на миг,
В своем азарте бы затих...

* * *
...А что потомки о нас скажут
Через полсотни, сотни лет?
Как узел грязный наш
развяжут? —
Пока не слышу я ответ.

Легко ли им дышать придётся?
Что за столом в обед вкусить?
Какой водою из колодца
В день знойный жажду
утолить?..

Пока не слышу я ответа
У ныне правящих властей.
И стонет, жалуясь, планета
От потребительских страстей...

* * *
Была великою державой,
Кормильцем многих ты была.
Где та твоя былая слава,
В какие дали уплыла?

Хвалёной ножкой Буша сыт я,
Хочу курятинки своей,
Да птицефабрика закрыта,
«Аминь» печальный спели ей.

Хочу рассыпчатой картошки,
Какую я не ел давно, —
Мне из Голландии, из Польши
Суют такую — как го...но.

Увы, теперешние власти
Свои забросили поля,
Их увлекли другие страсти,
Обузой стала им земля.

Куда как легче на обмены:
Кому-то нефть, кому-то газ,
За это — пиццу, кетчуп с хреном,
В итоге — бизнес в самый раз...

А если, может так случиться,
В Европе вдруг неурожай?
Куда России обратиться —
В Америку или в Китай?..

Россия, бедная Россия,
Когда ж от бед своих вздохнёшь?
Когда воспрянешь новой силой
И в колею свою войдёшь?..

* * *
Спасёт вас от потерь
стальная дверь.
Из рекламы спецфирмы.

Эпохи были разные,
Такая вот — на редкость:
В стальных решётках окна,
Как в паутинной сетке.

Заборы броневые,
Трёхуровневые «клетки»,
И точки огневые,
И пистолеты метки.

Замки — не вздёрнешь ломом,
Бронёй покрыты двери.
Кто жулик, а кто честный —
Друг другу все не верят.

А что же тут хотите вы,
Коль действуют грабители,
Притом мильоннокрадные,
Одеты по-парадному?..

Эпохи были разные.
Такую вот запомним —
Бронеметаллоломную,
К тому же вероломную.

* * *
...Полегла в беде чудо-Родина.
Но внутри земли голос слышится:
— Прорастёт зерно, что обронено...
Владимир Скиф.

Не вечно над Россией сумраку
висеть,
Что, как паук, её он оплетает.
Хлестнёт по тучам огненная
плеть —
И дождь прольётся, солнце
воссияет.
Вздохнёт под солнцем
необъятная земля,
И обновятся города и сёла.
Нальются колосом ожившие поля,
И полетят за медосбором
пчёлы...
Проснётся Русь от дремоты
своей,
За жаркий труд по-прежнему
возьмётся.
И улыбнутся лица матерей,
Ребёнок вслед за ними засмеётся.

Не прожить без тебя
Нет на свете, с детства знаю,
Лучше Родины моей.
Не прожить мне, уверяю,
Без твоих лесов, полей.
Встанешь утром спозаранку —
Словно птица ты летишь.
Что мне дальние загранки —
Хоть Канары, хоть Париж!

Велика же ты, Россия,
Евро-Азия моя!
Нет вольготней, нет красивей,
Чем российские края.

Прошагал бы, поизмерил
Неоглядь твоих дорог —
И на юг бы, и на север,
И на запад, на восток...

Ах ты, Русь моя родная! —
Говорю, тебя любя.
Видеть я тебя не чаю,
Не могу я без тебя!

Об одном лишь я мечтаю:
Как прожить бы тыщу лет,
Посмотреть, она какая
Будет, Русь моя... Иль нет?
Дай, оракул, мне ответ!

* * *
Передо мною Памятник-Солдат,
Вознёсся, каску сняв, он
над могилой
Уснувших навсегда друзей-ребят.
Хоть сам окаменел, но будто
жив он...

Я вижу их, безусых, неженатых,
Их вижу, нецелованных парней.
Куда идёте наши, вы, ребята,
Со скаткою шинели на спине?

Тревогу вижу я на ваших лицах,
В глубоких складках сдвинутых
бровей.
Вы знаете — не всем вам
возвратиться,
Не избежать судьбы такой своей.

Но всё идёте вы грозе навстречу,
Не отвернувши от неё лица.
Идёте, чтоб себя увековечить
Под градом вражьего
смертельного свинца...

...Стою у ног я Вечного Солдата,
Носки целую стоптанных сапог,
Прошедших сотни, тысячи дорог.
В долгу перед тобою, брат мой.

За нашу жизнь тебя благодарю,
На вахте я с тобою постою...

«Народный фронт». Против кого?..
Давно войну мы пережили,
Грозу фронтов сороковых,
Когда защитниками были
От мракобесов пришлых, злых.
И вот опять нам слово «фронт»
Войну, грозу напоминает,
И небо, словно чёрный зонт,
Над нами снова нависает.
С кем воевать, против кого?
Каким оружием, скажите?
Среди народа своего
Злодея нам вы покажите.
Иль на коррупцию в атаку,
На новых супербогачей?
Быть может, знак нам зодиака
Врага укажет поточней?
Брат брату, может, стал
врагом?
Войну объявим друг на друга?
И снова — фронт, и снова — гром,
И снова — бой, и кровь, разруха?..

Алексей Корнеев