Пока живёшь, ты волен мыслить

Блехман Григорий Исаакович — поэт, прозаик, публицист, литературовед. По профессии физиолог и биохимик. Доктор биологических наук, профессор. Родился 11 августа 1945 г. на Кубани в станице Бесскорбная. В 1955 году отца перевели на работу в Москву, куда переехала и вся семья. С тех пор живёт в Москве. Стихи, художественная проза, эссе и публицистика опубликованы в отечественных и зарубежных журналах и альманахах. На десять стихотворений композитором Раисой Агаджанян написаны романсы. Некоторые произведения переведены на персидский, литовский, армянский, болгарский, немецкий и английский языки. Автор восьми сборников – стихотворений, прозы и очерков, вышедших в издательстве «Российский писатель».

Член редколлегий журналов «Берега» и «Литературная Феодосия». Член Союза писателей России, лауреат Всероссийских литературных премий им. Н. Гумилёва, им. А.Т. Твардовского, им. М.Ю. Лермонтова, премии МГО СПР «Лучшая книга 2012–2014» в номинации «Эссе» за книгу «Когда строку диктует чувство» и премии «Лучшая книга 2014–2016» в номинации «Поэзия» за книгу «У памяти нет срока давности».

*   *   *

Пока живёшь, ты волен мыслить
И волен для себя решать,
Каким свой путь наполнить смыслом
Или куда направить шаг.

Направить ли к берёзкам, ивам…
Чтоб в сумасбродный ритмом век,
Почувствовать себя счастливым
Там, где не властен человек.

Или участвовать в «застолье»,
Во время нынешней «чумы»,
А может, побороться стоит…
Гадают лучшие умы.

Но что потом, никто не знает
В потоках мыслей и идей…
И только каждый выбирает,
Как жить ему среди людей.

 

*   *   *

Хотя в сегодняшней России
Поэт не «больше, чем поэт»,
Поэзия всегда вносила
В духовное пространство свет.

И там, не ведая пределов,
Струится он из века в век,
Чтоб никогда не оскудело
Для нас понятье – «Человек».

ЗЛОБА ДНЯ

В пустыне «злоба дня» – пустое,
В душе поэта «злоба дня»
Всегда одна – сегодня стоит
Пытаться главное понять.

Не отворачиваться сразу,
Под мышкой взор опустошив, –
Где с Музою не дружит разум,
Там не родится крик души:

Там «фиолетовые руки»
Блуждают по своей «стене»
И «полусонно чертят звуки»,
Держась от жизни в стороне…

Не требует того «поэта  
К священной жертве Аполлон»,
В ком боль людская без ответа
Идёт  в порожний рифмы звон.

 

СТРАНА В ПЛЕНУ

Парламент сеет нам поправки,
И каждой он играет туш,
Но «наполняем мы прилавки»
За счёт опустошенья душ:

Страна в плену у криминала,
Бюджет – подобье общака,
А мы глядим на это вяло
Или совсем уже никак.
Но даже если протестуем,
То так, что нас и не слыхать,
И потому пока впустую
Способны «шашками махать».

Так и идём, – внося поправки,
Играя туш, срывая куш…
А остальное – на прилавки
За счёт опустошенья душ.

 

*   *   *

Среди всеобщего разврата
Временщиков любых мастей
Глядит как будто виновато
Страна недавних моих дней.

Хотя недавность с каждым годом
Всё увеличивает срок,
Но рядом – параллельным
ходом –
Идёт и памяти поток

О том, как жили и мечтали,
Как строили свою страну…
Ну, а  сейчас на пьедестале,
Кто её продал на кону.

И в том мы сами виноваты,
Что дали ход временщикам
В дни захлестнувшего разврата.
Теперь ответ держать и нам.
И САМИ МЫ ТОМУ ВИНОЙ…
К чему придём, никто не знает
В «стране рабов, стране господ»,
Где  с каждым днём всё больше тает
Надежда на иной исход.

Надежда, что ещё есть разум, –
О совести угасла речь,
Хотя угасла и не сразу,
Пытаясь сразу не истечь, –

Ведь мы доверчивы на речи,
И обмануться каждый рад –
Когда, казалось бы, и нечем:
Нам речь – награда из наград,

О том, что «всё идёт по плану»,
И  миновали «дно»  давно.
Но, видно, нам уже не странно,
Что так  бездонно наше «дно».

Вот и живём: Лука и Сатин
В «ночлежке» нашей – за своих…
Хотя, быть может, и некстати
Лишённый оптимизма стих.

Но, как ни больно, так случилось.
И сами мы тому виной,
Что вновь бездарно получилось
У нас с истерзанной страной.

СЕГОДНЯ — ВРЕМЯ ДИЛЕТАНТОВ

В стране ресурсов и талантов,
И Величайшей из Побед
Сегодня – время дилетантов,
Которым дан зелёный свет.

Они активны и речисты,
У них ресурсы и права…
Вот только «на руку нечисты» –
Гласит давно уже молва.
Молва бурлит и нарастает,
Порой растерян и «гарант»,
Лишь неустанно процветает
Неистребимый дилетант.

Так и живём в стране талантов,
Где стало главной из «побед»
Сегодня – время дилетантов,
Которым дан зелёный свет.

ДЕМОКРАТИЧЕСКИЙ ПРОВАЛ
В такое верилось едва ли,
Но мы давно уже идём
В тупик, куда себя загнали
«Демократическим путём».

И голосуем ли мы всуе,
Логический ли строим ряд
Или совсем не голосуем –
Один и тот же результат:

Нам всё «как надо» посчитают,
Представят «нужный» вариант,
Который может лишь оставить
Осадок в том, что виноват

Не кто-нибудь, в конечном счёте,
А сам, когда не угадал,
В «демократическом полёте
Демократический провал».

 

Григорий БЛЕХМАН