13.11.2015

Александр Блок

Христос,
родной простор печален,
Изнемогаю на кресте…
Александр Блок.
Блок умирал… Ахматова
Пригрезилась ему,
Сгоревшее Шахматово
И Родина – в дыму,

Великая, былинная,
Попавшая в туза…
А ныне соколиные
Ей вырвали глаза.

Кремлёвскими моллюсками
Съедался жизни плод.
А Блока – революция
Пробила на излёт.

Блок умирал от голода
В нетопленом дому.
Отечество размолото,
И кануло во тьму.

Штыки вздымая острые,
В шинелях до земли,
По сердцу Блока монстрами
Его «Двенадцать» шли.

Протопали – победные –
И на кресте листа
Распяли Блока бедного,
Как в венчике Христа.

Восьмитомник Блока

Неужто я – предатель Блока?
Я путь свой к Блоку начертал,
С ним был и жил. Я видел Бога!
Но как-то бедствовал жестоко,
Чуть было Блока не продал.

Его могучий восьмитомник
Уже в коробку отгрузил,
Уже отправил на подъёмник,
Но Блок –
учитель мой и скромник –
Мне из коробки погрозил.

Нет, не грозил! Но я увидел,
Как он плечами вдруг поник.
Неужто Блока я обидел?
И я – себя возненавидел
И – неуклюжий грузовик.

Прости меня, великий гений!
Я, как летучую звезду,
Без колебаний и сомнений
Твоё собранье сочинений
Догнал и сдёрнул на ходу.
Мой восьмитомник, обещаю
Хранить, как тайну, твой огонь,
Где Незнакомка очищает,
И мне грехи мои прощает
Христа пробитая ладонь.

* * *

Узнаю тебя, жизнь,
принимаю
И приветствую
звоном щита…
Александр Блок.
И снова галки и вороны
Слетаются, галдят о том,
Что я лежу в траве зелёной
С пробитым сердцем и щитом.

Мой щит пробит,
пробито сердце,
И я лежу среди равнин.
О, где мои единоверцы?
На поле битвы я один.

А поле древнее разрыто
Стремниной вражеских копыт,
И войско русское разбито,
И даже лунный диск убит.

Как грают галки и вороны!
Волками стелятся точь-в-точь.
Россия, твоего урона
В седой степи не превозмочь.

Неужто, нет уже спасенья,
Моя земля, моя страна.
В Господний праздник
Вознесенья,
Земля, ты будешь спасена!

Вздохнула жизнь и наклонилась
Над бедной Русью, надо мной,
И сердце новое забилось
Во мне под новою луной.

* * *
По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух…
Александр Блок.
Общаюсь с личностями
странными,
Которые во мгле кричат:
«По вечерам
над ресторанами…»
И пьют дремуче, и молчат.
Я с ними пью с особым рвением,
Я с ними плачу и пою,
И с дружелюбным откровением
Сплошную гадость снова пью.

Цитирую словами бранными
Уже не Блока, а себя:
– Я пью с поэтами заср…..,
Слезами полночь ослепя.

И мне всё горше пьётся, плачется
Моя душа, как решето.
В неё никто уже не спрячется,
И не останется никто.

Никто в душе не обозначится
Ни ты, мой друг, ни ты, мой враг.
Над ресторанами, где плачется,
Я упаду в глухой овраг.

Владимир СКИФ

Все публикации

Комментарии:

Авторизуйтесь, чтобы оставить комментарий

Комментариев пока нет

Статьи по теме:

1000 дней Специальной Военной Операции

Слово главного редактора